El jardín sin oriente (conclusión)

El jardín respiraba con el viento, con los aromas y con un susurro al que los pájaros aportaban la melodía. Cuando soplaba el viento, se movían las copas de los árboles, los arbustos y las hierbas. La superficie del agua de la poza se ondulaba, los tallos marchitos se tumbaban y las flores, junto con las abejas, bailaban alegremente la danza de la vida. Con cada soplo, una ola de reverencias se extendía por la ladera y volvía a desvanecerse, como si la tierra inspirase por un instante y después espirase. Entre la hierba discurrían senderos. Algunos se perdían de pronto entre los árboles; otros se bifurcaban y volvían a encontrarse en una trama incomprensible. El jardín no tenía un sendero principal. Quizá porque no había en él ningún lugar al que fuera necesario llegar. O quizá porque en el jardín se podía llegar a cualquier parte incluso sin senderos.

Entre los árboles se iba acumulando el azul del atardecer. Al pie de las montañas quedaba una tenue huella de luz, mientras las nubes jugaban a cambiar de forma. Por un instante se hinchaban y recordaban a majestuosas montañas que se alzaban hacia el cielo; un instante después adoptaban el aspecto de una isla en un lago, de ondulantes figuras de dragones, de rostros fugaces; luego se revestían de formas que ya no podían compararse con nada. Sus bordes se fundían unos con otros sin chocar, siempre abrazándose con suavidad en transformaciones infinitas. Por las mañanas y al atardecer celebraban junto al sol. Entonces se ataviaban con ropajes de fiesta de colores resplandecientes, hechos de un tejido translúcido más delicado que la seda y más noble que el brocado. También sabían ponerse ropajes serios de grises sombríos cuando decidían empapar la tierra y llenar sus cauces y sus pozas, en las que tanto les gustaba contemplarse. Les gustaba viajar sin rumbo. A veces se reunían y partían hacia otros lugares, dejando que el inmenso patio del cielo brillara en todo su azul.

También el jardín respiraba con ellas. El arroyo fluía incansable hacia la lejanía; las sombras bailaban espléndidas danzas alrededor de los cuerpos, que nunca lograban escapar del todo de ellas. Las hojas de los árboles brotaban de un verde luminoso y caían teñidas de escarlata. El musgo trepaba por las rocas; a la alfombra de hierba le gustaba vestirse de tonos dorados e inclinar sus espigas de nuevo hacia la tierra. El pino crecía allí donde crecía. Sus raíces serpenteaban entre las piedras de la superficie y penetraban profundamente en la tierra; sus ramas se extendían a lo ancho y desprendían un aroma embriagador; por su corteza resbalaba a veces una lágrima espesa y fragante de color ámbar. Estaba allí, en silenciosa aceptación. En su copa vivían dos ardillas juguetonas de colas frondosas y ojillos vivaces.

En la poza, no lejos del pino, solían detenerse las grullas durante sus viajes, beber y reanudar el vuelo hacia la lejanía brumosa.

En el jardín no había una frontera clara entre el día y la noche; las estrellas y la luna coexistían con el sol y las nubes. Entre ellas había también una estrella de extraño nombre, «Polar», que al ser humano le parecía especialmente valiosa porque era fiel a su lugar. Las demás estrellas giraban lentamente por el cielo, mientras ella permanecía siempre cerca del mismo punto. Pero la Polar no sabía, ni le importaba, que el ser humano la había convertido en orientación y calendario.

Al jardín también le daba igual. Allí no había norte ni sur, este ni oeste. Ningún árbol crecía en el centro. El viejo pino, cuya copa oscura sobresalía por encima del resto de la vegetación, no era el centro del jardín. Estaba por azar allí donde crecía. Cuando el viento callaba, sus ramas quedaban inmóviles. Cuando el viento regresaba, volvían a moverse. Y quizá por eso había en el jardín algo más antiguo que todas las conversaciones bajo su copa. La palabra puede nombrar el agua, pero no puede beber en lugar del ser humano. Puede nombrar al pez, pero no puede convertirse en pez. Puede nombrar el camino, pero no puede recorrerlo. La palabra dio forma a muchos pensamientos: mapas, direcciones, caminos, leyes, doctrinas, dogmas y nombres. Pero los amantes de las palabras a menudo no alcanzaban la suavidad de las nubes en sus transformaciones ni la tolerancia del pino.

El grupo reunido seguía sentado en silencio bajo la copa del pino, junto al agua cercana. Muchos comprendieron que la corriente no los necesitaba. En la superficie de la poza tembló por un instante el reflejo de una estrella y desapareció. La poza, como un espejo antiquísimo.

El escrito de los antiguos maestros decía así: «Quán zhě suǒyǐ zài yú, dé yú ér wàng quán; tí zhě suǒyǐ zài tù, dé tù ér wàng tí; yán zhě suǒyǐ zài yì, dé yì ér wàng yán  筌者所以在魚，得魚而忘筌；蹄者所以在兔，得兔而忘蹄；言者所以在意，得意而忘言。Cuando atrapa un pez, olvida la red. Cuando comprende el significado, olvida las palabras.»

Y es muy probable que también este escrito carezca de importancia. Entonces solo queda aquello que ya no puede atraparse en palabras: «Jì rù zhēn dào, míng wéi dé dào, suī míng dé dào, shí wú suǒ dé 既入真道，名為得道，雖名得道，實無所得。Cuando entra en el verdadero Dao, a eso se le llama alcanzar el Dao; aunque se le llame alcanzar el Dao, en realidad no hay nada que se haya alcanzado.»

Drugpa, que seguía tallando el mango de su bastón de marcha, preguntó con despreocupación a los presentes:

«¿Y ahora qué?»

Laozi, a la reconfortante sombra del pino, se limitó a esbozar una leve sonrisa. El mundo seguirá su curso.

(fin)

Rector de SDT Yuan Weiqi